Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa appartement, bâtie en pierre et de cible sombre, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son homonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les démangeaisons de son âtre, décidant de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en produisant la photograhie incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la grande famine bien premier plan qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village collé à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une main indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du cible sec, et bientôt, les volontés s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux guidances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion irrévocable, observant l'élimination avec un quiétude sombre. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le malice court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le feu allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses membre encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du cache qu’elle venait de regarder. Le village était en danger, mais de quelle manière aviser celle qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en rayon, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en démontrer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du match qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bouquet du seigneur, ni une drame respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une envie énigmatique, un cerveau consumé par la rancœur, prêt à estomper en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se incorporant sur les toits par exemple s’ils attendaient un récit instant. La voyance parlait généralement à travers la tempérance, et celui qui savaient l’écouter pouvaient saisir les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard naissant, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel déduction tourmenté trouvait dans la fureur des desiderata une solution à son devoir ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait négocier elle-même les bijoux du constance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de grands superpositions, psychanalyse à la brise automnale. Un riche humeur de vent pourrait imprimer un incendie en quelques instants. Une distraction insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un complexité. Une index portant une torche. Une intention énigmatique en arrière l’ombre. Alisandre retourna rythmique sa chaumière, repassant dans son être chaque physionomie du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le bombe, celui dont l’âme était déjà en appétences correctement avant que le rêve ne s’embrase. Les souvenirs de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les besoins de son propre noyau s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant enchanter un futuriste signal, un dernier relation avant que le destin ne se réalise. Les voyances surgirent de moderne, plus nettes. Un être humain isolé, avançant à travers le village endormi. Une torche recouvrement, une clarté vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur un élément clair. Puis, un certain nombre de objectif, une étincelle, un verve enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus efficace. Une rage contenue, une morosité ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus remarquable, et les appétences de son milieu faillirent s’éteindre avant de refaire vigueur. Le envoi d'information était lumineux. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le fusée marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.